Por Lara Brenner, Revista Bula -
Não somos preparados para a morte. Aqui por essas bandas ocidentais,
morrer parece não fazer sentido, embora seja a única certeza que de fato
se tenha em vida. A ideia de ter a existência findada aqui na Terra
causa terror e parece especialmente desnecessária quando — espera-se —
ainda se está a tantos anos de seu atingimento.
Se a morte é um mau agouro ao qual não vale a pena dedicar energia, que dirá a fase moribunda que a precede. A velhice é o cessar do viço, a reta final do naufrágio, a certeza de que não mais existe tempo para nada que não a queda livre. É a hora da despedida, a sentença do fracasso, o silêncio humilhado que precede o silêncio eterno. Será?
Nosso despreparo começa na crença de que a velhice é uma doença que pega os outros, mas jamais a nós. Quando questões pragmáticas como previdência, assento preferencial e terapia ocupacional são tão longínquas, ignorá-las parece o mais natural a se fazer. Só que a velhice em si não é doença. Doença mesmo é a negação de que ela virá. A maior moléstia que uma sociedade pode carregar é a incompreensão da biologia própria, o não reconhecimento dos abrires e fechares de seu singular ciclo de vida.
De maneira bastante infantil e em clara tentativa de negar a morte, vinculamos o sucesso à imagem e a imagem à produção. Caras esticadas e retalhadas por bisturis contam a história de um povo que vive de negar a sua história. Sobre o assunto, Julia Roberts, que não é nada adepta da “desvaidade”, mas busca ser prática em suas análises, disse: “Eu quero que meus filhos identifiquem quando estou irritada, quando estou feliz e quando estou confusa. Seu rosto conta uma história… E não pode ser a história sobre você dirigindo rumo ao consultório médico”. Temos contado mais sobre a destreza de nossos médicos do que sobre nós?
Estar em paz com o compasso dos anos significa estar em paz com presente e passado. Envelhecer é, antes de tudo, aprender a fazer escambo consigo: vai-se a energia, vem a paciência; vai-se a beleza, vem a maturidade; vai-se o destemor, vem a prudência; vai-se o riso fácil, vem a tolerância. O que vai embora é o que há de menos sofisticado, mas o que se conquista é espelho do árduo trabalho de autoconstrução. Se não pelo tempo, de onde mais viriam nossos predicativos mais refinados?
Lidar com a velhice é hábito que se constrói desde cedo. Nadando contra a maré ocidental, é preciso fazer esforço para se compreender sua fatalidade e sobretudo naturalidade, afinal “somente os idiotas se lamentam em envelhecer” (Cícero).
Se a morte é um mau agouro ao qual não vale a pena dedicar energia, que dirá a fase moribunda que a precede. A velhice é o cessar do viço, a reta final do naufrágio, a certeza de que não mais existe tempo para nada que não a queda livre. É a hora da despedida, a sentença do fracasso, o silêncio humilhado que precede o silêncio eterno. Será?
Nosso despreparo começa na crença de que a velhice é uma doença que pega os outros, mas jamais a nós. Quando questões pragmáticas como previdência, assento preferencial e terapia ocupacional são tão longínquas, ignorá-las parece o mais natural a se fazer. Só que a velhice em si não é doença. Doença mesmo é a negação de que ela virá. A maior moléstia que uma sociedade pode carregar é a incompreensão da biologia própria, o não reconhecimento dos abrires e fechares de seu singular ciclo de vida.
De maneira bastante infantil e em clara tentativa de negar a morte, vinculamos o sucesso à imagem e a imagem à produção. Caras esticadas e retalhadas por bisturis contam a história de um povo que vive de negar a sua história. Sobre o assunto, Julia Roberts, que não é nada adepta da “desvaidade”, mas busca ser prática em suas análises, disse: “Eu quero que meus filhos identifiquem quando estou irritada, quando estou feliz e quando estou confusa. Seu rosto conta uma história… E não pode ser a história sobre você dirigindo rumo ao consultório médico”. Temos contado mais sobre a destreza de nossos médicos do que sobre nós?
Estar em paz com o compasso dos anos significa estar em paz com presente e passado. Envelhecer é, antes de tudo, aprender a fazer escambo consigo: vai-se a energia, vem a paciência; vai-se a beleza, vem a maturidade; vai-se o destemor, vem a prudência; vai-se o riso fácil, vem a tolerância. O que vai embora é o que há de menos sofisticado, mas o que se conquista é espelho do árduo trabalho de autoconstrução. Se não pelo tempo, de onde mais viriam nossos predicativos mais refinados?
Lidar com a velhice é hábito que se constrói desde cedo. Nadando contra a maré ocidental, é preciso fazer esforço para se compreender sua fatalidade e sobretudo naturalidade, afinal “somente os idiotas se lamentam em envelhecer” (Cícero).
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